En  esta ciudad construiré mi casa

la vestiré de madera virgen y yerba fresca

crecerá al conjuro de la lluvia

refugiará proyectos tontos

actos criminales

sueños primigenios

los miedos de mi niña

y el espectro de Pilar (mi joven abuela)

sonriendo enamorada en la estancia luminosa

(28 años de ser pequeña y coqueta,

43 buscando salidas (y entradas)

en los corredores de la muerte

cayendo cada vez más hacia abajo

cada vez más hacia adentro].

La cabeza disecada

de un torero exitoso

será el orgullo

de mi sala de trofeos.

En cuanto a ti

te coseré el cuerpo a pedazos

de musgo de amor y tizón ardiente

te llamaré Holger

y serás mi hijo.

Mi casa

tan profunda como los aullidos

del holocausto

tan pequeña como una caricia

sobre la tumba de mamá.

Eva Durán

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